写作的人是孤独的。写作在召唤，有时沉默，有时叫喊，往往没有回声。写作与孤独，形影不离，影子或许成为主人，如果有意义的话，写作就是迷失的君王。在桌上，文字越过边缘，甚至延展到大地。如果说远行与回归，而回归的路更长。 我总体愚笨。在七十年代地下文坛，他们出类拔萃令我叹服，幸好互相取暖，砥砺激发。我性格倔强，摸黑，在歧路，不见棺材不掉泪。其实路没有选择，心是罗盘，到处是重重迷雾，只能往前走。 很多年过去了，回头看，沿着一排暗中的街灯，两三盏灭了，郁闷中有意外的欣喜：街灯明灭，勾缀成行，为了生者与死者。 北岛 2014年12月8日
