艺术并非爱好，而是死亡的召唤。我没够到云彩，但并不意味云彩不存在。诗歌是不可能早就的可能，和音乐一样，它是看不见欲望的可见的记录，是灵魂的神秘造就的肉体，是一个艺术家所爱过的一切的悲哀遗物它单调地哭泣，像水在哭泣，像风在雪上哭泣。要止住它，不可能。它哭泣，是为了远方的东西。 南方的热沙/渴望白色山茶花。哭泣，没有鹄的箭，没有早晨的夜晚，于是第一只鸟，死在枝上。绿啊，我多么爱你这绿色。绿的风，绿的树枝。船在海上，马在山中。我用呻吟之词歌唱他的优雅，我记住橄榄树林的一阵悲风。在死亡般存在的时刻的感觉：所有人都值得爱。醒来，你感到这世界的苦涩；其中有你所难赎的罪；你的诗是一种残缺的补偿。就醒来，读书，写长长的信，在林荫路上不停地徘徊，落叶纷飞我自己也在悄悄跟你的那种宿命感较量，没能得出任何结论。我知道，诗人一方面受到命运的假面和垂顾，另一方面却被命运的轮子碾得粉身碎骨。他天生要承受这种命运。---《莎洛美回忆录》里尔克的墓志铭：玫瑰，纯粹的矛盾，乐为无人的睡梦，在众多 眼睑下